Lindo Elvis...

Encontrei no You Tube essa beleza de canção do velho Elvis...

In the Ghetto

Aí vai a tradução:

Enquanto a neve cai

Em uma fria e cinza manhã de Chicago

Um pobre pequeno bebê de uma criança nasce no gueto

E sua mãe chora

Porque se existe uma coisa de que ela não precisa

É de outra boca faminta para alimentar no gueto

Então pessoas, vocês não entendem que a criança precisa de uma mão solidária?

Ou ela crescerá para ser um jovem homem faminto um dia

Dê uma olhada em você e em mim, nós estamos tão cegos para enxergar?

Nós simplesmente viramos nossas caras e olhamos o outro lado?

Bem, o mundo gira

E um pobre pequeno garoto com um nariz escorrendo

Toca na rua enquanto o vento frio sopra no gueto

E sua fome apertaEntão ele começa a vagar nas ruas à noite

E ele aprende como roubar e ele aprende como lutar no gueto

Então uma noite em desespero um jovem homem desaparece

Ele compra uma arma, rouba um carro, tenta fugir mas ele não chega longe

E sua mãe chora

Enquanto uma multidão se amontoa em volta de um irritado jovem homem

Caído na rua com uma arma em suas mãos no gueto

E enquanto seu jovem homem morre

Em uma fria e cinza manhã de Chicago

Outro pobre pequeno bebê de criança nasce no Gueto

No gueto, no gueto

Valor de uso, quê?...

Ali estava eu, enredada nos livros, tentando entender a diferença entre valor de uso e valor de troca. Marx, Engels, Ludovico Silva, Lenin, Rosa... A cabeça fervilhando em idéias. Então, do nada, ela foi escalando pelas minhas pernas. Nenhum respeito para com aqueles velhos parceiros que tentavam melhorar a minha compreensão sobre o mundo capitalista, predador.

Sem medida, ela foi mordendo meus dedos, arranhando o casaco, fincando as unhas na minha cara. Qualquer tentativa de deixá-la quietinha no colo era logo rechaçada com um movimento brusco, um pulo, uma desenfreada alegria. Era a gata que me tem, a Bartolina Sisa, bebezinho de pouco mais de dois meses. Pedaço de vida insuportavelmente alegre. Criança ainda, ela só quer brincar.

Então eu fiquei a pensar sobre o valor de um gato. Será valor de uso ou de troca? Terá alguma utilidade? “Esses bichos não servem pra nada”, me diz um amigo. Logo, não tem valor? Ela, alheia às elucubrações filosóficas que giravam na minha cabeça, só me olhava com seus olhos graúdos e me convidava à brincadeira. Nada de Lenin, nem de Marx. Só aquele saltitar inconsequente, infantil, alucinado. Corre aqui e ali, esconde-se sob a cadeira, pula no colo, sobe nos ombros, salta pela mesa, come os óculos, mastiga o cabelo e sai correndo. Mais um minuto e volta, e tudo de novo.

Impossível seguir estudando. Alguém ali exigia um tempo. Queria essa delícia do nada fazer, da risada cristalina, da inefável doçura, do tempo parado na alegria. As patinhas vez ou outra se transformando em afiadas garras ao estilo Wolverine. E esse jeito gato de ser, tão majestoso, tão cheio de si, tão imponderável.

Assim, em nome da Bartolina, dei um tempo ao velho Marx. Gato não tem valor, nem de uso, nem de troca. Gato é isso, pura graça. E graça no sentido teológico, como momento de absoluto encontro com o sagrado.